Anfang vom Ende Songtext / Lyric

Intro:
Ooooooaaaaaaahaaaaaaaaaa.
Ich hab dein Scheiß gehört und hab echt mal so gelacht,
danach war ich kurz kacken und der Text war auf dem Blatt.
Und es reicht...ich bin tight..Nigga ah.
Du kannst mich nicht battlen mit so einem schlechten Text.
Zehn Minuten für mich, du bist ein Huuuuuuurrrrrensoohn. Part 1:


Ich bin Elvis, es ist richtig, Bitches lieben meinen Hüftschwung,
dein Flow stinkt, ich dien Rap wie eine Lüftung.
Du hast keine Homes, so viele möchten nicht mehr bezahlen,
und der Dickdarm deiner Mum ist öffentlicher Kanal.
Jeder darf mal Ah Ah, und ihr in die Fresse spritzen,
Honk, deine Rhymes verbreiten sich nur bei peinlichen Bitches wie schlechte Witze.
Ich bin back im Buisness, da du kein Rapper bist,
niemand will deine ekligen Textergüsse, mehr hören wie Spex du Bitch.
Mein Style ist Vodka Pur und Orange Bud, deiner Kippe und Wasserbecher,
ich gib dir ein Autogramm auf die Stirn mit dem Cuttermesser.
Nutte Nutte Nutte Nutte Die Leute meinen, ich sei psychisch krank,
ich kill den Takt mit Rhymes, die dir die Luft abschnüren wie Prüfungsangst.
H zum O, nein, H zum O2,
du willst Beef, Bitch? Du scheinst ahnungslos zu sein-
wer wir sind. Ich bin tight und mach ein Album mit Dima,
und wenn es raus ist, musst du reich sein, um auf meinem Album zu featuren.

Boojaka,
du bist ein Internetkiddie, kein Superstar.

Du bist ein Internetkiddie, kein Superstar, und 16 behinderte Lines von dir, halten mich, den Gott des Raps, nicht auf.

Part 2:


Ich bin dope und trink nen Klaren, wie Himbeersaft und spitt ma eben,
sieh, du bist interessant wie Kinderquatsch mit Michael.
Du bist schlecht, und noch viel schlechter wenn du denkst,
du bist gut, wie der gesamte Rest von M.O.R.
Sag du bist besser, oder wo bleibt deine Würde, sieh es ein,
wenn deine Freundin mit mir schlafen könnte, würde sie es ein-
Mal tun, und nochmal, und wieder, und Ah und yeah und ehh...

Ah, ich seh dich wenn ich zu Boden gucke,
du bist ein Krümmel, ich bin Elvis, weil ich zu viele Drogen schlucke.
Ja, es geht ab, deine Freundin will meine Hodensuppe.
Yo, was willst du, Biatch Biaatch.

Part 3:


Was willst du tun? Ich bin besser als du,
und deine Raps sind ungefähr so unterhaltsam wie Captain Baloo.
Du bist nicht Eminem, Fool. Doch du willst Action und Beef,
doch jeder weiß, das Beste an deinem Track war der Beat, Ah.
Es ist Hollywood, der Name ist Programm,
ich würde mein Talent gern messen, nur die Frage ist woran.
Sicherlich nicht an dir,
Ah, du bist ein Hurensohn und jetzt sicherlich schockiert.
Ich bring Strichern wie dir bei, stramm zu stehn,
fiick deine Bitch und krieg dabei ein Dankeschön.
Dich zerlegen, mach ich wie ein Auto an: im Handumdrehen,
du kriegst Probs, weil keiner hier auf Handlung steht.
Du hast Angst, im Ernst? Hollywood ist Gott und du bist nur ein Huansohn,
es ist egal, was ihr Vollidioten droppt, es ist alles nur ein Witz wie: Du kannst flooown.

(Im Hintergrund immer ''Hurensohn, Hurensohn)

Du wärst gerne so wie i i ich,
doch du kannst es nicht.
Weil du der hässliche Sohn einer Hure biiiiiiiist.

Part 4:


Sieh es ein: Es ist H zum O,
und dir bleibt die Luft weg, wie bei Atemnot.
Deine Raps sind kein Penny wert, wie Bahnhofklos,
Status Quo, du bist ein Hurensohn.
H zum O, es ist hart zu dope,
der bei deinem Track gelächelt hat, nur aus Schadenfreude,
ich zersetze dich wie Magensäure,
mein Rap ist wie ein Stein und du ein Glasgebäude.

Yeeeaaaah Ah.
Ja man, jetzt kriecht euch gegenseitig in den Arrrrsch.
Gibt mir Strassennamen, nur weil ich der letzte tighte Vollblutdeutsche bin,
und Lapaz ist ein Hurensoohn.
Alle wissens. Dein Text war behindert, deine Raps sind behindert, deine Tracks sind behindert, du bist behindert.
Du bist einfach ein verdaammt, hässlicher Sohn einer Ratte.